Samedi saccage, sonne, saoule, siffle sa sentence :
Le bébé beugle, bave, balance sa bombance,
Dix-huit mois de djinn en couche-culotte qui déboule.
Ma femme me fout le fardeau, façon fourgue :
"Tague! T'es là!" — et elle se taille, la traîtresse.
Week-end du warrior qui se la jouait wesh la semaine,
Qui WhatsAppait "je gère grave" depuis son bureau.
Maintenant le mec morfle, mord la poussière,
Trois mini-monstres qui mâchent, mordent, marquent leur territoire.
Les filles flippent, filent, foncent, me foutent la frousse :
"Papa! Papaaaa! PAPAAAAA!"
Pétarade de "P" qui pètent, percent, perforent mes tympans.
Le petit pue, pète, postillonne sa purée-carotte,
Projection-Pollock sur mon polo du samedi.
Ma femme fait sa maligne, mate, se marre :
"Alors champion? Ça chamboule?"
Cinq jours qu'elle se coltine ces créatures,
Elle kiffe me voir kiffer leur kiff qui me tue.
L'appart' c'est Bagdad-les-Barbies,
Beyrouth-les-biberons,
Bazar berbère de babioles qui bavent.
Je marche sur des mines-Lego qui lancinent,
Lamentations du lambda largué dans la landa ludique.
Samedi samba, slalome entre les selles molles,
Les sandales qui sentent, les slips sales qui traînent.
"Papa piscine!" Il pleut des trombes, mes trolls!
"Papa tricycle!" T'as trois semestre, t'as trois dents,
Tricycle mon cul, tu vas tricoter du vent!
Ma femme se fringue, file, fuit, se fait la malle :
"Je reviens!" — menteuse magnifique!
Elle va siroter son café, cette salope sereine,
Pendant que je sombre sous les assauts des asticots affamés.
Le petit chie, chain-chie, champion du caca-surprise.
Je change, il re-chie —
Chiasse-cascade en mode mitraillette,
Machine à merde qui mitraille ma matinée.
Dimanche daube, dégouline, me déglingue.
Les drôles déboulent, dégueulent leur bol,
"Papa danse!" — je danse la danse du désespoir,
Celle du daron qui dérive, débloque, déraille.
WhatsApp wesh-wesh des potes :
"On boit?" Boire? Frère, je bois mes larmes!
"Foot?" Foot dans les foufounes des filles qui font la fiesta!
"Chicha?" Chi-cha-que-dalle, j'ai la chiasse du chiard!
Ma femme revient, ricane, rayonne :
"Rude journée?"
Cette radasse radieuse qui se régale,
Revenue requinquée de sa razzia au Marjane.
Bébé braille, brait comme un baudet berbère,
Les grandes gueulent en mode gnawa déchaînées,
Ça crie en arabe, darija, français,
Babel-bordel qui me bousille le bulbe.
Dimanche se dilue dans la diarrhée domestique.
Demain bureau, bureaucratie, bonheur!
Les collègues casablancais qui causent :
"Chouette week-end?"
"Tranquille" —
Tronche de cake, trace de caca sur la casquette.
Bilan du blitzkrieg bi-hebdomadaire :
Papa pulvérisé, progéniture puissance trois,
Ma meuf se marre, mate mes marques de guerre,
"Vivement vendredi!" qu'elle valide, cette vicieuse.
Week-end au bled avec les bladis de mon sang :
J'suis rentré frais, je repars en vrac,
Fracassé par mes trois frappes qui frappent fort,
Papa-piñata qu'elles tapent jusqu'au tapis.
Mais dans ma défaite qui défonce,
Dans ce désastre qui me désarme,
Y'a leurs rires qui résonnent, ricochent,
Et je sais que lundi,
Loin de leurs larsens,
Je vais avoir le seum sévère.
Putain de paradoxe du papa :
Tu meurs le week-end,
Tu meurs de pas les voir la semaine.
Con de père, coincé entre deux conneries :
Celle d'être là, celle de pas y être.
Alors je prends,
Je prends leurs prouts dans la tronche,
Leurs cris qui crissent,
Cette compote qui colle,
Ce caca qui sent Casablanca,
Et je kiffe ma défaite,
Ce K.O. en trois rounds qui roulent,
Papa-punching-ball qui palpite encore.