Tout est prêt. Les ingrédients et les ustensiles sont disposés sur le plan de travail, la vieille recette imprimée tachée de partout à proximité. Il ne manque plus que ta fille. Lorsque la porte s’ouvre, tu te retiens de lui sauter dessus.
Elle s’approche, intriguée.
— Tu vas faire un gâteau ?
— Non, on va faire des crookies, dis-tu avec enthousiasme.
Elle lève les yeux au ciel.
— Maman, j’ai plus trois ans…
— Mon cœur, cela restera des crookies jusqu’à ma mort. C’est beaucoup trop mignon pour redevenir des simples cookies. Surtout ceux en forme de crocrodiles.
Sa moue devient sourire.
— Tu les as toujours ?
— Bien sûr ! Alors, motivée ?
Elle hausse les épaules.
— Ouais.
Elle retrousse ses manches. Tu pèses les ingrédients et les lui tends. Elle les verse dans le bol, concentrée. Elle n’a peut-être plus trois ans, ses gestes sont plus assurés, mais elle ne peut s’empêcher de goûter tout ce qui passe par elle, comme autrefois. Y compris la poudre à lever, qui lui arrache la même grimace, peu importe les années. Vous travaillez en silence, côte à côte. Pas besoin de parler pour savoir que vous passez un bon moment toutes les deux. Tu l’observes du coin de l’œil. Son air concentré au moment de casser les œufs, son sourire lorsqu’elle redécouvre ses emporte-pièces en forme de crocodiles, sa mine gourmande à l’idée de manger la pâte crue restante une fois les cookies terminés. Et ton cœur se recharge à chaque étape.
— J’ai toujours adoré cuisiner avec toi quand tu étais petite. Je crois que cela fait partie de mes souvenirs préférés.
— Moi aussi.
Tu n’ajoutes rien, de peur de briser la magie du moment. Et quand vous mangez, complices, les restes de pâte crue pendant que les cookies dorent dans le four, tu te sens prête à affronter toutes les difficultés qui se présenteront.