C’est une façon bien bête, et mortelle, et morale de prendre les choses
Un vieil homme aux cheveux blancs
en puissance, que je ne suis pas
Paul Eluard, ou Jean Racine, ou Francis Ponge !
Tristesse, soupir,
Ecueil de sentiments, de connaissances,
reconnaissances d’un autre devenir
Ne pouvoir vivre que de n’être ni l’un ni l’autre, croisés
au détour des mots qui façonnent mon vivant,
Sentir au fond de la caverne osseuse une âme qui ne peut qu'accueillir,
Qui vibre, oui, et dont là s’arrête le mouvement
qui meurt ainsi au creux d’une vague
sans plage à façonner, et sans élan.
Pauvre riche !
C’est peut-être l’inconscience de ce qui m’appartient vraiment à moi
Car ce n’est rien de tout cela
Mais c’est déjà beau d’en quelquefois tenir
L’écume qui fond sans prévenir
Et revient pourtant sous mes yeux éberlués.